Sale type !

L’Edmond connaissait bien le Drouin. Ils avaient même passé le Conseil de révision ensemble. Comme lui, le Drouin devait partir sous les drapeaux en novembre prochain. Tous deux avaient été orphelins bien jeune, ça liait… Dire que l’Edmond était un homme irréprochable serait beaucoup dire. N’imaginons pas le pire.
L’Edmond s’était fait condamné pour de simples faits de pêche. Pêche avec un épervier non-conforme ou pêche dans une partie réservée du canal de l’Est. Bon, il est vrai qu’une fois, et une seule !, en compagnie de son jeune ami Auguste, ils avaient ramassés des gaules et autres paniers qui traînaient sur la berge. Leurs propriétaires étaient tout simplement en train de déjeuner dans un restaurant voisin. Le juge du Tribunal correctionnel l’avait mal pris et avait collé vingt jours de prison avec sursis au pauvre Edmond.

Mais tout cela n’avait que bien peu de rapport avec ce que le Drouin avait fait…
- J’étais en train de boire un bock chez l’Henry… Avec l’Hippolyte… L’Hippolyte Humblot de Frolois… reprit l’Edmond Doré.

Ah ! L’Hippolyte, encore un drôle d’oiseau. La trentaine d’années, toujours célibataire, toujours prêt à faire la fête. Il était garçon de culture comme son copain, le Camille Gérard plus jeune que lui d’une dizaine d’années. Le mois de mai de l’année précédente, l’Hippolyte et le Camille, buvaient un verre dans un café de Frolois. A l’autre extrémité du bar se trouvait le Vitner ou Bittner, ils ne connaissaient pas exactement le nom de cet individu. Appelons-le Vitner...

Le Vitner hachait la paille comme on dit. Si bien que l’Hippolyte et le Camille ne comprenaient guère ce qu’il baragouinait. Chose sûre, l’individu prétendait être autant Français qu’eux : « Chai kité l’Alzace pour pas être Pruchien » clama-t-il.
« T’es qu’un damné Prussien. Fous-le camp chez toi. On n’a pas besoin de vous autres chez nous ! ».
Le « Prussien » ne cherchait nullement querelle, il préféra battre en retraite. La haine débordait du nez de l’Hippolyte et du Camille. D’un coup, ils s’élancèrent à sa poursuite. Ils se jetèrent sur lui. Les coups de poings volaient. « Saloperie de Prussien ! On va te crever ! » braillaient-ils.
Des consommateurs sortirent du café et s’en mêlèrent. Insultes, coups de poing, coups de pied, bousculades, si bien que le « Prussien » roula à terre. Les coups ne s’arrêtèrent pas pour autant. Le plus brutal, le plus acharné était le Camille. Quoique l’Hippolyte ne donnait pas sa part au chien.
Recroquevillé au sol, le « Prussien » encaissait les coups de la dizaine d’excités. Il ne dû son salut qu’à l’intervention du cafetier. Le « Prussien » se releva avec un mal au bas-ventre épouvantable et restera alité une dizaine de jours…

Revenons au café Henry. L’Edmond Doré et l’Hippolyte Humblot sirotaient leurs bières. Un jeune entra comme une furie : « Venez vite ! Quelqu’un a tué un homme déguisé en femme. Vite, là-bas près de la fontaine… ». Ni une ni deux, l’Edmond et l’Hippolyte se précipitèrent.
Au milieu de la rue, le Drouin menaçait l’Adolphine et sa mère, le couteau ensanglanté à la main.
L’Edmond reprit :
- J’me suis mis face à lui. Il braillait : « C’est toi qu’a tué ma femme. J’vas te crever ». J’en menais pas large. C’est que le Drouin a beau être petit… Dès que je faisais un geste ou un pas, il balançait le bras comme s’il me poignardait…

Dans sa rage le Drouin n’avait pas vu l’Hippolyte. Faut dire que celui-ci s’était placé en retrait et sur la droite du Drouin. Tandis que l’Edmond occupait le Drouin, l’Hippolyte bondit. Il lui empoigna le bras et le serra si fort que l’autre en échappa son couteau.
D’autres habitants accouraient. Ce fut une mêlée, coups de poing dans la figure, sur le thorax, coups de pied dans les jambes. C’est qu’il se démenait. Mais chacun se déchainait, se défoulait. Emporté par la mêlée, le Drouin roula à terre. Certains rajoutèrent quelques coups de pieds.

Le Drouin se dégagea, se redressa d’un coup. On aurait dit un Diable qui jaillissait de sa boîte.
- On lui a plongé la tête dans l’auge de la fontaine pour le calmer. Je dois dire qu’on l’a bien amoché. Les tâches de sang là, ce sont les siennes. Les gens voulaient le tuer.
- Il n’a eu que ce qu’il mérite ! tonna l’Odile.
- Oui, oui, mais bon… Ça ne ramènera pas votre sœur…
- Il est où maintenant ?
- Mais qu’est-ce qu’il reprochait à votre sœur ? demanda une dame. Pourtant, elle avait l’air bien gentil... Enfin, je ne connaissais pas beaucoup madame Drouin...
- C’est un sale type, c’est tout ! Un paresseux ! Un voleur ! Un assassin !
L’Odile scandait ça comme si elle assénait des coups sur la tête du Drouin.

- Ça, la Louise, c’est une fille bien, affirma l’Albert Chamagne en hochant la tête pour renforcer ses dires. Il la brutalisait sans raison. Tout monde le savait ici. Plusieurs fois, il l’avait menacé de son couteau. Je le sais, moi, je suis un cousin du René Drouin.... Croyez-moi si vous le voulez, j’n’en suis pas fier...
C’était simple, le Drouin considérait sa femme comme sa chose.  Il en faisait ce qu’il voulait. Et s’il s’était marié, c’était uniquement pour reconnaître son fils, le petit-René. En fait, il n’aurait jamais dû quitter le travail des champs pour entrer à l’usine car c’était à ce moment là qu’il s’était mis à boire. Ainsi pensait l’Albert.

Le Maire, monsieur Demange, sortit de chez les Muller. L’Odile se précipita :
- Alors ?
- Ils en ont encore pour une demi-heure. Soyez patiente mademoiselle Odile… Ils font le nécessaire…
- Ma sœur est toujours sur le plancher ? s’effara l’Odile.
Muller avait apporté deux tréteaux. Il avait démonté la porte qui fermait l’escalier du grenier et on avait couchée la Louise dessus.
- Ils sont combien pour faire leur autopsie ? grogna de nouveau l’Odile.
- Juste Mr Parisot, le médecin-légiste… Le juge et les gendarmes prennent le café dans la cuisine de madame Muller…

galerie Série noire
Sale type !
~ Un dimanche à Nancy
~ J’étais pas au courant
~ Et blablabla
~ C’était trop tard...
~ Son couteau ensanglanté
~ Toujours sur le plancher ?
~ Tu prends bien soin de lui !
~ Capables du pire comme du meilleur
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Tu prends bien soin
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